8
他每天变着花样给姨母做饭，虽然她吃不下多少。
这一天，爹做了一桌子菜，像过年一样丰盛。
我们一家四口围坐在桌边。
姨母换上了干净的新衣服，头发梳得一丝不苟。
她从怀里掏出一个手镯，那是娘的嫁妆，也是娘留给妹妹唯一的念想。
她把手镯戴在我的手腕上，冰凉的触感让我忍不住落泪。
她比划着手语，指指我，指指弟弟，最后做了一个“笑”的动作。
好好活着。
爹握住姨母枯瘦的手。
“妹子，”爹的声音颤抖，“下辈子，投个好胎，做个普通人。姐夫给你当牛做马。”
姨母笑着点了点头。
当晚，我做了一个梦。
梦见娘穿着那件红寿衣，牵着年轻、健康、漂亮的姨母，站在一片花海里冲我笑。
第二天一早。
姨母走了。
她在睡梦中走的，嘴角带着笑，像娘一样安详。
我们在整理遗物时，在她贴身的兜里发现了一张皱皱巴巴的纸。
上面歪歪扭扭地写着两个字，那是她练了无数遍才学会的：
招娣。
葬礼那天，全村人都来了。
没有人说话，只有此起彼伏的哭声。
大家排着队，在姨母的灵前磕头。
爹把姨母葬在了娘的旁边。
两座坟，紧紧挨着。
双生花，终于在地下团聚了。
那件红寿衣，被爹锁进了箱底，再也没拿出来过。
那是娘的衣服，也是姨母的战袍。
三年过去了。
弟弟长大了，虎头虎脑，满村跑。
他身体特别好，从来不生病，村里人都说他是福娃。
爹老了很多，背驼了，头发也白了。
但他不再阴郁，不再像个随时会暴起伤人的疯子。
他开始教村里人辨识草药，那是姨母留下的本事。
我也考上了卫校，我要学医，要像姨母一样，治病救人。
但我不会像她那么傻，拿命去换。
我会用我的手，去守护我想守护的人。
12
又是一年清明。
春雨纷纷，后山的草长得郁郁葱葱。
我和爹牵着弟弟，来到那两座坟前。
坟头上开满了不知名的小野花，红的白的，交织在一起，分不清彼此。
爹摆上祭品，倒了两杯酒。
一杯给娘，一杯给姨母。
弟弟指着两块并排的墓碑，好奇地问：“爹，姐姐，为什么我有两个娘？”
风吹过树林，发出沙沙的声响，像是在低语。
爹蹲下身，摸着弟弟的头，眼神温柔得像一汪水。
他看着那两块碑，轻声说：
“一个是生你的娘，一个是让你活下去的娘。”
弟弟似懂非懂地点点头，把手里的一束映山红放在了姨母的坟头。
“娘，吃花。”
我鼻头一酸，抬头看向远方。
恍惚间，我仿佛又看到了那个被我叫做“怪物”的女人。
她穿着粗布衣裳，站在田埂上。
她不再浑身尸臭，不再满身伤疤。
她干干净净，漂漂亮亮。
她冲我无声地笑，比划着手语：回家吃饭。
夕阳西下，将我们的影子拉得很长。
老房子的烟囱里升起了袅袅炊烟，我牵起弟弟的手，扶着爹。
“走，咱们回家。”
夕阳下，影子上，我们是一家四口。
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